Motas

Havia um centro comercial no saldanha.

Havia um piano nesse mármore. Naquela imensidão havia um piano ainda mais imenso e absoluto. Tão preto, tão piano, tão pausadamente. Silêncio.

Sempre o silêncio no piano.

E as pessoas a passar. E eu imagino uma rapariga ansiosa por ver alguém a tocar no silêncio e apenas vejo a multidão ego-combinada. Ainda para mais é ali o sitio onde se come.

O branco do chão, as escadas, o céu e o tecto que se estendem a uma altura considerável de escritórios e departamentos de ninguém.

O segurança que dá voltas sobre si próprio.

Sempre a moer o mármore. Ainda por cima ao pé do Burguer Ranch.

Sempre a moer. A moer. A lembrar, mudo, das palavras. As palavras que pronunciamos.

Numa hora suja como todas, entrou mais uma pessoa fora-do-ego-esquecida. Não reparou no que o piano...

E mais uma e mais outra. COMER COMER.

O piano. Estava alguém com ele. Pareciam intender-se.

Inrompia sobre o mármore. As pessoas fugiam para longe ou iam embora.

E o Homem continuava a prostituir-se para aquela gente.

Fazia amor com o piano.

No saldanha.

Joana Mega.