E eu.

Vá viola-me.
Uma violação assitida. Uma viagem permitida. Aos confins do que em mim sou e fora.
Se voasses dali? Poderia eu voar também?
Se caísses disso. Submisso a mim.
Não há Deus. Há.
Afinal uma premissa pode ser e não ser ao mesmo tempo e sob o mesmo aspecto.
O Bem. O bem? Qual merda de bem?? O que fazemos uns aos outros? Como haveria isso de importar? Senão a nós mesmos e aos que benificiam (que somos nós também).
E eu estivesse farta de desconjuntar conjunções não escrevia contos. Escrevia pontos entre os rios!
Ah...
Toma.
E que vais pedir ao pai Natal?
Ah. Escaflowne?
Não. uma máquina de escrever. Uma mochila para poder ver. Uns óculos de montar.
Ah. E tu. É a ti, a ti! A ti que queria se querer fosse amar.
Quero, quero. Mas amar para fora, fora, fora!

Motas

Havia um centro comercial no saldanha.

Havia um piano nesse mármore. Naquela imensidão havia um piano ainda mais imenso e absoluto. Tão preto, tão piano, tão pausadamente. Silêncio.

Sempre o silêncio no piano.

E as pessoas a passar. E eu imagino uma rapariga ansiosa por ver alguém a tocar no silêncio e apenas vejo a multidão ego-combinada. Ainda para mais é ali o sitio onde se come.

O branco do chão, as escadas, o céu e o tecto que se estendem a uma altura considerável de escritórios e departamentos de ninguém.

O segurança que dá voltas sobre si próprio.

Sempre a moer o mármore. Ainda por cima ao pé do Burguer Ranch.

Sempre a moer. A moer. A lembrar, mudo, das palavras. As palavras que pronunciamos.

Numa hora suja como todas, entrou mais uma pessoa fora-do-ego-esquecida. Não reparou no que o piano...

E mais uma e mais outra. COMER COMER.

O piano. Estava alguém com ele. Pareciam intender-se.

Inrompia sobre o mármore. As pessoas fugiam para longe ou iam embora.

E o Homem continuava a prostituir-se para aquela gente.

Fazia amor com o piano.

No saldanha.

Joana Mega.