O que é ser Português?

São as Naus?
Uma Bandeira ou uma Fronteira?
É um país? É bacalhau com grão, bacalhau-à-gomes-sá, bacalhau-à-brás, bacalhau com natas, bacalhau à moda do porto, bacalhau do céu, bacalhau à portuguesa?
É o Cristiano Ronaldo? É o Mourinho? Fernando Pessoa? Camões? Salazar? É o vinho do porto? É a Cortiça?
É pagar os impostos? É ser um Corisco Mal Amanhado?

Ser Português?
-É estar na Cauda da Europa!
-É ter hospitais que não funcionam.
-É ser Branco nascido na Pátri!
-É viver em Lisboa.
-É votar.
-É (não) saber o hino nacional e apoiar a Selecção!
-É queixar-se.
-É achar que é mais esperto que os outros.
Há-des de Ver o Que é SER Português!
Ser Português é falar esta Língua maldizida.
Esta língua com que gritamos, com que praguejamos, com que ofendemos.
É aqui que ser Português Habita.
Nesta língua que se mistura no cuspo, no sexo, no chão, na enchada, no vento, no mar, no fado. Estes sons que vêm dos romanos, dos iberos, dos mouros, dos índios, d' Africa. Estes Sssssons.
Esta língua que inventamos, que pensamos, que dizemos, que lêmos.
Esta Voz.
Quando lêmos "Pedra", quando falamos e dizemos "Pedra", não é o mesmo que sentimos quando pensamos na palavra "stone".
Dizemos "Andar" e dizemos "walk".
Dizemos "Padaria" e dizemos "bakery" e dizemos "panadería" e dizemos "backërei".



Dizemos Saudade.

Amar: O que é?

É falta de sono! É falta de sono! É falta de sono! É falta de sono! É falta de sonp! É falta de sono! É falta de sono! É falta de sono! É falta de sono! È falya de suno! É falta de noso, e falrrta de sonos! E noso falta! E sóno fatal! !!! E é é falta É falta de sexo. den SEXO! É falta de estudo! é falta de somo! é falta de sono. é falta de Tempo! É falta de ArEata fata !. E falta de rá! E falat ! ed ! ár; É falta de ti-ti-ti-ti-ti-ti-ti-ti-ti! E falta de sumo? É ataque de panicó? É ressaca falta de fumo; falta de uno; falta de fumo: falma de fumo; falan de todo! De funo Falta! Falya deisto, falta de fome, falta de sono sono sonos osno snons nsonso nosns ons ons ons nosn snsono son osn sono sono snons sonos nson sonon sono snono snons sono snosn sonon snonono so nonon sonon sono sono sono snon snon sno e nono fono fono fon fono fono fono so no so no so no son so no no son nós. doença mental integrada e falta de sono. doença entregrada no sono d'Isto. Mede o dedo. o medo. sedo. Falta de sono. falta de sono. O amor é falta de sono.










" Mas o amor sabe um segredo
O medo pode matar o seu coração"

Tom Jobim

O que nos move?

São as cenoras, batatas, bróculos (tens que comer esses aí que ainda estão no teu prato!), sumol, coca-cola, red bull, peixinho, carninha, tofu, seitan, amendoas, gelados (olha que depois não comes o jantar!), bolachas, gelatinas, barritas (apenas 99 KCAL POR BARRA) ou pão que comemos?

São as faltas a Matemática, a Geografia, a Gêdê, a Economia, que nos levantam da cama?

É a ansiedade, é a vontade, é a fome, é o desejo, é a saudade ou Tu?

É o instinto? Ou vamos embriagados pelos Metros que nos separam do nosso objectivo matinal?

É a musica com que anestesio a cabeça para que não me rebente nas mãos?

É o sol que continua a nascer por teimosia?

É o Ideal?

É o telemovél que queres comprar? A telefonia que está estragada? o Gato? A dona cHICA?

É o teu destino? O teu fado? O meu fado? O destino deles? ou será o Benfica? o Sporting? (pelo Porto vale a pena viver!) A contabilidade e a mobilidade?

pENA

A infelicidade é que nos move.

Hoje. Quando tirei os Headphones.

Arranjo Veias para o meu SanGue, mas estavam a fazer exame e entrou uma rapariga. O silêncio de uma mulher que perante os microfones grita e enterra o filho, ela perguntou se podia ficar ali só um bocadinho. A mão enterrava-se nos casacos da multidão para sentir o toque. Desataram-se a rir. Um bandido. ódio. a HUMANIDADE é um punhal de dúvidas. Martini: - Dona Manuelaaaaaaaa!! E passado um bocado disse obrigada. Sigam a linha do metro. Faço parte de lá. "-Quero todo o vosso nada!!!" Eu canseeeeei! Quando vieram com uma toalha de cara ensopada de SanGue ela deixou de rir e subiu as escadas. P.S- não ter medo. Vamos ali ter com aquela fada. Seremos um grito. Ouçam a melodia. Metropolitano. Ciganas cantam. À pressa. Sou frígida. Ele é a pior pessoa que conheço. Dormes agarrada à almofada e dizes o nome dele completo três vezes. & a ) meses? É um 68. Amo-te. Faça-se.

Título

Resolvi dar ao Krudélia um ar digno. Andámos a brincar com ele. A ridicularizá-lo. Decidi devolvê-lo às suas origens. Um regresso a casa.
Eu não tenho casa. E já não sei onde encontrar as minhas origens. Tenho fotografias. E finais.
Mas nada disto me afecta agora. Já não tento encontrar as minhas origens. Eu estou bem. Sem casa, posso viver em todo o lado. Posso sair de todo o lado. Nada me prende. Tudo é leve e descartável. Desde que não me aproxime demasiado. Desde que não crie demasiados laços.
Por isso quero partir sempre no início. Para prevenir. Ou então tenho esta ideia na cabeça desde o início.
E de cada vez que algo me faz querer ficar. Ou ter pena de partir. Sinto-me a sufocar. O ar fica mais pesado. Uma necessidade de ir. Sentir-me a estagnar. Um pouco de desespero e pânico. Por isto não tenho coração.

Mas agora sinto saudades. Esqueci-me... disto. Já não sinto aquela necessidade de apagar tudo. Eu não quero largar tudo. Desistir.
E eu já me apercebi disto. Tenho consciência das saudades. E já não me sinto apertada. O ar está normal.
E partir já não faz parte dos meus planos. Nem que eu quisesse. E eu não quero. Penso.
Eu estou calma, mas talvez deva criar o pânico. Porque eu não quero estagnar. Posso ficar?

Vou criar o pânico.

"To be honest I really don't care"

Para aprender...

"O mundo é fantástico quando se é um miúdo de oito anos."